bata de satén blanco bordada en plata y el cabello peinado con sencillez (dos inmensas trenzas dadas dos vueltas alrededor de su hermosa cabeza a modo de diadema), entró en la habitación, serena y majestuosa, salvo por una arruga de ira en su frente de mármol, algo prominente. Con su imperturbable calma, no comenzó a hablar delante del ayuda de cámara. Sabía lo del duelo y había ido a hablar de ello. Esperó hasta que el sirviente dejó las cosas del café y salió de la habitación. Pierre la miró con timidez por encima de sus gafas y, como una liebre rodeada de galgos que echa las orejas atrás y sigue agazapada e inmóvil ante sus enemigos, trató de seguir leyendo. Pero sintiendo que esto era absurdo e imposible, volvió a mirarla con recelo. Ella no se sentó, sino que lo miró con una sonrisa despectiva, esperando a que se fuera el ayuda de cámara.
—Bueno, ¿y esto qué es? ¿Qué has estado haciendo ahora, me gustaría saber? —preguntó con severidad.
—¿Yo? ¿Qué he hecho yo…? —balbuceó Pierre.
“Así que parece que eres un héroe, ¿eh?
Vamos, ¿de qué trataba este duelo? ¿Qué se supone que debe demostrar? ¿Qué? Te pregunto”.
Pierre se volvió pesadamente en el diván y abrió la boca, pero no pudo responder.
“Si no quieres responder, te diré…” continuó Elèn. “Te crees todo lo que te dicen. Te dijeron…” Elèn se echó a reír, “que Dólokhov era mi amante”, dijo en francés con su habitual grosería, pronunciando la palabra amant con la misma naturalidad que cualquier otra, “¡y te lo creíste! Bueno, ¿qué has demostrado? ¿Qué demuestra este