sus ojos azules, brillantes y chispeantes, el rostro de su antagonista. Su boca llevaba la costumbre de su habitual sonrisa.
—¡Para poder disparar cuando quiera! —dijo Bezújov, y a la palabra «tres», avanzó con rapidez, saliéndose del camino pisado y pisando la nieve profunda.
Sostenía la pistola en la mano derecha, estirando el brazo, al parecer con miedo de dispararse a sí mismo. Mantenía la mano izquierda cuidadosamente retirada hacia atrás, pues quería con ella sostener la derecha y sabía que no debía hacerlo.
Habiendo avanzado seis pasos y desviándose de la huella hacia la nieve, Bezújov miró sus pies, luego echó un rápido vistazo a Dólokhov y, doblando el dedo tal como se le había enseñado, disparó. Sin esperarse en absoluto un estallido tan fuerte, Bezújov se estremeció al oírlo y luego, sonriendo ante sus propias sensaciones, se quedó quieto.
El humo, vuelto más denso por la neblina, le impidió ver nada por un instante, pero no se oyó un segundo disparo como él esperaba. Solo escuchó los pasos apresurados de Dólokhov y su figura apareció a la vista a través del humo. Se presionaba el costado izquierdo con una mano, mientras que la otra aferraba la pistola caída. Su rostro estaba pálido.
Rostov corrió hacia él y dijo algo.
—¡No-o-o! —masculló Dólokhov entre dientes—, no, esto no ha terminado. Y tras dar unos pasos tambaleantes hasta quedar junto al sable, se desplomó sobre la nieve a su lado. Tenía la mano izquierda ensangrentada; se la frotó contra el abrigo y se apoyó en ella. Su rostro fruncido estaba pálido y temblaba.
—Por... —comenzó Dólokhov, pero al principio no pudo pronunciar