por Andréi —dijo, secándose las lágrimas en la rodilla de su cuñada.
Varias veces en el transcurso de la mañana, la princesa Márya intentó preparar a su cuñada, y cada vez rompía a llorar.
Por poco observadora que fuera la pequeña princesa, estas lágrimas, cuya causa no comprendía, la alteraron. No dijo nada, pero miraba a su alrededor con inquietud, como si buscara algo.
Antes de comer, el viejo príncipe, a quien ella siempre temía, entró en su habitación con una expresión singularmente inquieta y maligna, y volvió a salir sin decir una palabra. Ella miró a la princesa Márya, luego se quedó pensando un momento con esa expresión de atención a algo interior que solo se ve en las mujeres embarazadas, y de repente rompió a llorar.
«¿Ha sabido algo de Andréi?», preguntó ella.
“No, ya sabes que es demasiado pronto para tener noticias. Pero mi padre está inquieto y yo tengo miedo”.
“¿Así que no hay nada?”
—Nada —contestó la princesa María, mirando fijamente con sus ojos radiantes a su cuñada.
Ella se había propuesto no decirle nada y persuadió a su padre para que le ocultara la terrible noticia hasta después de su parto, que se esperaba dentro de pocos días. La princesa Márya y el viejo príncipe sobrellevaron y ocultaron su dolor, cada uno a su manera. El viejo príncipe no quiso albergar ninguna esperanza: se había hecho a la idea de que el príncipe Andréy había muerto y, aunque envió a un funcionario a Austria para buscar rastros de su hijo, encargó en Moscú un monumento que tenía la intención de erigir en su propio jardín en su