conde se acercaba, besaba al príncipe Andréy y le pedía consejo sobre la educación de Pétya o la carrera militar de Nikoláy. La vieja condesa suspiraba al mirarlos; Sónya siempre se asustaba por miedo a estorbar y trataba de encontrar pretextos para dejarlos a solas, aun cuando ellos no lo deseaban. Cuando el príncipe Andréy hablaba (sabía narrar muy bien), Natásha lo escuchaba con orgullo; cuando ella hablaba, notaba con temor y alegría que él la miraba con atención y escrutinio. Se preguntaba desconcertada: «¿Qué busca en mí? ¡Intenta descubrir algo mirándome! ¿Y si lo que busca en mí no está ahí?». A veces caía en uno de esos estados de ánimo locos y alegres tan propios de ella, y entonces le gustaba especialmente oír y ver cómo reía el príncipe Andréy. Rara vez se reía, pero cuando lo hacía se entregaba por completo a su risa, y después de una risa así ella siempre se sentía más cercana a él. Natásha habría sido completamente feliz si el pensamiento de la separación que la aguardaba y se acercaba no la hubiera aterrorizado, del mismo modo que el mero hecho de pensar en ella lo ponía a él pálido y frío.
En la víspera de su partida de Petersburgo, el príncipe Andréi llevó consigo a Pierre, quien no había vuelto a casa de los Rostóv ni una sola vez desde el baile.
Pierre parecía desconcertado y turbado. Estaba hablando con la condesa, y Natásha se sentó al lado de una mesita de ajedrez con Sónya, invitando así al príncipe Andréi a que fuera también. Él lo hizo.
—¿Hace mucho que conoce a Bezúkhov? —preguntó—. ¿Le cae bien?
“Sí, es un encanto, pero muy absurdo”.